(MEDO E MORTE)

Somos enganados o tempo todo A cada turno Em que entramos nas fábricas Eles nos prometem um punhado de moedas E sempre existe uma enorme perspectiva pra crescer Mas nada certo Tudo depende exclusivamente de você É o que dizem Mas eu não vejo nada disso E o que eu vejo São pessoas Entregando os seus sonhos E sacrificando os seus dias Sob o pretexto de uma promessa Que no fundo Nem ao menos existe E quando você chega em casa Destruído O que você (a gente) faz? Raspamos as moedas em nossos cofrinhos E saímos como loucos por aí Doidos pra gastar o que não temos Em coisas que nem ao menos Precisamos Sei lá Talvez eu seja só um louco Mas o fato é Que quando fui em busca de lucidez Havia uma camisa de força Nas mãos do meu enfermeiro

Em meio ao caos Do mundo insano Galopo um alazão Que cospe fogo E tem um par de asas E como disse o sábio Poucos sabem das feridas do inferno Porque senão O que faríamos dos anjos? Em que sepultura enterrou o que sente Em que mundo fez seu cerne Como chama seu cavalo? E quantos quilos ele pesa? Como ele é de pata? E quando ele bufa Você consegue sentir o calor? Eu tenho um demônio em minhas mãos É selvagem e poderoso E sempre que o vejo Solto suas rédeas E o deixo me levar E depois de algumas milhas Ele é manso E relincha E bate seu casco no chão quando me vê E nessa hora Eu tenho certeza Ele sabe Que vamos matar a saudade E correr Correr Até virarmos fogo no céu E possamos morrer

De tempos em tempos Viajo em busca de uma oportunidade Pra ouvir os segredos Que as águias contam Enquanto cantam Lá no alto da montanha E costumo levar uma lona comigo Pra imitar um ninho Parecido com o delas Pra que eu possa abrigar O meu corpo E libertar a minha mente Durante uma boa temporada Pra refazer o meu espírito É onde E quando Faço uma fogueira Com lenha E folhas de laranjeiras Pra queimar os maus espíritos E a rodeio de mantas Feitas no tear E que me aquecem durante As longas horas Que me cobrem Ora de sol Ora de lua Ora de estrelas E horas e horas E dias e dias E meses e meses E que revestem o meu arco Com a luz de que preciso Pra me refazer Tal qual uma águia Que de tempos em tempos Enterra-se pra renascer E redobrar a sua vida E a sua força É um tempo de isolamento De aprendizado De aceitação E de boa-vontade Em que a minha alma vibra Pois sinto que o meu sangue circula E im...

Gosto de levar uma vida rude Busco a liberdade desde o dia em que nasci Nunca foi uma escolha E sempre me pareceu muito maior do que eu Sou um cara parecido com qualquer um Ando de bar em bar De dia em dia De noite em noite Eu gosto do vento E quero furar o horizonte Enquanto vivo uma utopia Com o único objetivo De manter Meu corpo Minha mente E meu espírito em movimento Eu sou um homem na estrada Sou um cara parecido com qualquer um Que busca um caminho Algo que possa me fazer sorrir Todo dia E assim como você O que busco é um pingo De amor E um tanto de liberdade Eu quero um amor Pra findar as minhas noites Um lugar pra voltar E amigos pra beber E conversar Eu acho que os homens Podem sim Encontrar um sonho de amor E bons corações Pra repartir um pouco Do que sentem

O homem com o machado em sua mão, não tinha piedade do semelhante desarmado. Contudo, sua ignorância o impedia de raciocinar além da própria vantagem. E por isso, o homem desarmado deu no pé, mas passou na loja que vendia machados, antes de chegar em casa. E no dia seguinte, tudo mudou.

Estou munido de coragem. Dizem que esta merda de programa de reconciliação dá certo. Fala-se que colocar as duas partes, uma diante da outra: é benéfico. Parece que o índice é muito bom. E mesmo depois de dar a eles o que queriam não ganhei nada em troca. Vou dizer o que fiz. Eu matei. Queria meter um carro e matei. Ele não me entregou a chave. E na luta: era eu ou ele. Eu atirei. Eu era o predador naquele momento. Eu errei! Fui preso. Estou aqui. Vou pagar meus pecados. Mas ela não me perdoou. Disse que o perdão não traria seu marido de volta. Eu sabia disso melhor do que ela. Muito bem, eu aceito. Não tenho o poder de purificar. Deve achar ser melhor do que eu, mesmo sem entregar o perdão que cultiva em sua igreja. Mas eu tive um motivo pra meter o carro. Pra entrar pro crime. Vamos ver se me ouve até o fim e me entrega um pouco de toda a virtude que exige. Quando pequeno, eles estouravam a nossa porta atrás de algo que nunca existiu lá. Arrancavam as gavetas. As roupas ...

Ele me olhou e disse: “Meu amigo, vamos pra casa. Acabou. A guerra acabou”. Havia esperança nos olhos dele. E certamente ainda havia esperança nos meus. Sonhamos tão grande que eu acho que não conseguimos realizar tanto. Quando abandonei o meu canhão eu senti vontade de chorar. Mas as palavras dele me sustentaram. Até hoje ainda nos correspondemos. A gente fez um acordo depois do nosso batismo de fogo. Foi uma batalha dura e a madrugada era congelante. Bebemos um litro de uísque. No fundo queríamos afugentar o medo e a culpa ao mesmo tempo. Não sei ao certo. Mas o mais importante de tudo é que estávamos dispostos a sairmos juntos daquele inferno. Cumprimos o juramento que fizemos um ao outro. E isso é verdadeiro. E totalmente justificável. O que não fazia sentido era a guerra. Estávamos ali pra defender os interesses de nossos líderes. Tudo começou quando disseram que lutavam pela nossa nação. Pensar que homens fumando charuto decidiam a nossa sorte é uma loucura. Precisáv...

Fazia um frio doido. Ele olhava pela janela enquanto os demais quebravam o bar inteiro. Nem mesmo sabia o motivo. E tinha um desinteresse enorme em descobrir. Sentia uma sensação de preguiça. Quem sabe, até mesmo uma espécie de desamor. Não sabia ao certo. O importante era preservar aquele último gole de conhaque. Sua manhã fora longa, sua tarde seria mais longa ainda. E mesmo sabendo que a noite haveria de chegar não conseguia pensar em outra coisa. Tudo o que queria era a sua poltrona e a sua máquina de escrever.

Abri meus olhos e mirei o teto por longos instantes. As moscas voavam e o meu estômago parecia torcido. E isso me fazia entender de onde vinha boa parte do cheiro que adornava as minhas camisas, os meus casacos, a minha pele e os meus pensamentos. E a minha carniça é invariavelmente composta de café preto, gordura de pastel, álcool, tabaco, perfumes baratos e toda a alma que faz daquela espelunca, a mais odorosa da cidade. Não pense que estou reclamando, é apenas um autoexame de reconhecimento. Quando reviro o meu ser, as minhas roupas, a minha quitinete, os meus escritos e todo o mais, encontro mais ou menos a mesma coisa: a minha vida. E a minha vida é quase uma extensão daquela pocilga. Pois é, realmente não busquei nada diferente disso. Eu sempre soube que a desgraça não atraía tantos candidatos e isso me mostrou que eu não precisava lutar pra ter o que a maioria sempre desdenhou. Louco. Inútil. Desafortunado. Perdedor. Seja lá como for: pouco me importa. A grande verdade,...

O contêiner da rua está sempre cheio, porque todos os moradores dos arredores usam essa porra. Há todo tipo de coisa lá dentro. Acho que o lixo de uma pessoa pode falar muito a respeito dela. E o meu lixo é composto basicamente por latas de cerveja, algumas embalagens de comida congelada, que me transformam em alguém muito melhor, por consumir tal produto, e muitos maços de cigarro amassados, como a minha cara. Eu sei, vou morrer, mas isso eu já aceitei, o que me incomoda mesmo, é muito maior. Porque o lixo é algo que fala com a gente. Só que nem todos prestam atenção nele. O ser humano vive em fuga. Gosta do que é bonito, do que cheira bem. Somos hipócritas por natureza. E temos a esperança de que a verdade sobre nós mesmos não nos leve pra dentro de um sanatório. E isso faz sentido. Ao menos pra minha pessoa. Não pense que sou um sabichão, porque na verdade, eu me pareço com meu lixo, e sinto como se houvesse um contêiner abarrotado dentro de mim, prestes a...

Ando pensando em me arrastar até uma caverna e viver de besouros e minhocas, sujeira e solidão, só que eu sinto preguiça de tentar, porque em pouco tempo estarei novamente procurando um novo lugar, chego a cogitar que talvez, o que eu busco não existe, aliás, o que a gente encontra no mundo de hoje que possa tocar a nossa alma, a nossa existência? Eu não sei, ando um tanto quanto cansado, achava que um dia tudo isto ia passar, que eu poderia me ver com a barba feita, com um terno liso e uma gravata agarrada em minha garganta como um cão raivoso a me morder, e que pudesse me sentir bem a carregar uma valise brilhante e cheia de acordos infames, mas não foi assim, eu não consigo fazer parte de certas coisas. Já pensei em descer pra os esgotos e ficar por lá, a viver de baratas e ratos frescos, mas se eu fizer isto e puder aguentar um bom tempo, sei que logo as profundezas dos esgotos também estarão cheias, porque eles estão por todos os lugares ...

“Amor, eu espero que a gente se case um dia.” “Eu acho que não é uma boa ideia, você só está empolgada porque esta foi a nossa primeira noite.” “Pois é, você é tão louco, eu me amarrei.” “Fique tranquila, querida, em dois dias o amor acaba.” “Mas por que em dois dias?” “É que as minhas cervejas acabaram e a minha grana também.”

Ele anda e para diante da fonte, sorve um gole, senta, olha firme o horizonte. Ele pensa, rumina, nada diz. O vento é forte, a tempestade está próxima, há uma barra, uma faixa escura a vir de encontro dele, mesmo assim, ele não se move. Os primeiros trovões soam, os iniciais pingos são volumosos e tocam a sua face, nenhum deles escorre, pois um a um penetram em sua carne e encharcam a sua vingança, a sua alma, a sua dor. Os transeuntes o olham e não creem, alguns fazem o sinal da cruz, e outros tantos resmungam: “Deus, ele está seco, mesmo embaixo de chuva ele está seco”. Calado, ele se levanta, e errante se move em direção do horizonte, porque tudo o que ele quer é estar em paz, afinal de contas, ele está seco, cansado de simplesmente, matar.

“Mas o que você está fazendo aqui?”, perguntou. “Ora, bebendo uma cerveja”, falei. “Mas por que aqui em cima?”, insistiu comigo. “É que a minha TV está um lixo e a minha mulher quer assistir, então eu vim até aqui dar uma olhada na antena”, falei. “Certo”, respondeu, “mas você não vai me impedir, vai?”, finalizou. “Impedir, como assim, impedir de quê?”, perguntei. “Bem, eu decidi que vou me suicidar e acabar com toda esta porra de vida”, respondeu. “Entendo, mas me diga, você acha mesmo que vale a pena, pense na sujeira que vai fazer lá embaixo, na calçada da rua, imagine a confusão, são 9 andares, projete a imagem de um gari com uma vassoura e uma pá na mão recolhendo o que sobrou de todo o seu corpo e das suas frustrações e odiando a experiência, o seu nome ficará marcado como o de um simples suicida, eu acho que não vale a pena, vá pra casa, abra uma cerveja e depois de bebê-la, durma, quando acordar, tudo ficará bem, o que acha?”, falei. “Certo, você tem razão, eu ...

Sim, como se não bastasse todas as notícias, como se não bastasse todos os impostos, como se não bastasse todos os incoerentes, como se não bastasse todos os empecilhos, ainda isto, foi o que pensei, logo que vi o desastre, então emendei: porra, a merda da máquina fotográfica se foi, esta foi a minha reação, afinal de contas, era preciso carregar a bateria da maldita máquina fotográfica a cada foto, ou seja, eu escrevia em minha máquina de escrever, fotografava e postava em minha página na rede social Facebook, mas agora, isto se transformou em algo inviável, pensei: o que faço agora, se o público gosta de cartões?! Então apelei pra tecnologia com um humor de cão raivoso e baixei um programa pra diagramação e fiquei contente, eu escrevia no Word, passava o texto pro Corel Draw, punha a fonte de máquina de escrever e postava na rede social Facebook, só que como se não bastasse tudo isto, agora me aparece um aviso dizendo que a opção...

Todo dia tem uma nova, um botão, uma cor, uma caixinha com uma surpresa, todo dia sai um cortezinho novo no texto, e o que era ontem já não é mais hoje, a todo instante, uma novidade o condiciona, e tudo é muito simples, ou você usa o que tem, ou então conversa com o banqueiro.

Normalmente, levo a minha vida sem horários definidos, sem regras, sem nada, só que nos últimos tempos, isto mudou, mas é por uma boa causa. Eu reviso, eu edito, eu faço oficinas literárias dentro e fora da internet, nas escolas e nas universidades, eu mantenho grupos de estudos literários e textuais, e eu também escrevo feito um louco, é o único modo que encontrei pra seguir, eu sou um polvo, um mutante, sabia? Seja segunda, terça, quarta ou quinta, lá estou eu, isto já tem quase um mês que neste horário, 5h, percorro as estações de ônibus, os cafés, as padarias, as ruas, os botecos onde os trabalhadores ganham peso, e nestas horas eu sou uma mosca matutina, sabia? Porém, na sexta, no sábado e no domingo, eu me torno um ser noturno, uma espécie de morcego a rodar os postos de gasolina, os botecos, as esquinas, as pizzarias, é assim que eu vivo, entregando de mão em mão, um livro pra um, um folhetim pra ...